Comprimido de arte literario

Tropecé el otro día, como por casualidad, con esta obra maestra de Pedro de Miguel. Como soy incapaz de no compartir mi suerte con los parroquianos de la taberna, aquí la dejo, sobre el viejo mostrador. Si al terminar de leerla se les queda anudada a la garganta una extraña sonrisa imposible de tragar, o un signo de admiración gotea asomado al lagrimal de sus ojos sorprendidos, no se inquieten. Se trata de una variedad del síndrome de Stendhal que cursa sin efectos secundarios permanentes, ni dolor físico. Si no han sentido nada de eso, no se preocupen. Es que a veces soy un poco excesivo. Tómense un par de estos comprimidos todas las noches hasta que se les alivie la indiferencia.

SOLEDAD

Le fui a quitar el hilo rojo que tenía sobre el hombro, como una culebrita. Sonrió y puso la mano para recogerlo de la mía. Muchas gracias, me dijo, muy amable, de dónde es usted. Y comenzamos una conversación entretenida, llena de vericuetos y anécdotas exóticas, porque los dos habíamos viajado y sufrido mucho. Me despedí al rato, prometiendo saludarle la próxima vez que le viera, y si se terciaba, tomarnos un café mientras continuábamos charlando.

No sé qué me movió a volver la cabeza tan sólo unos pasos más allá. Se estaba colocando de nuevo, cuidadosamente, el hilo rojo sobre el hombro. Sin duda, para intentar capturar otra víctima que llenara durante unos minutos el amplio pozo de su soledad.