La riqueza del lenguaje

Como allí no suelen dar puntada sin hilo, me ha sorprendido la frase al revisar la prensa diaria. Máxime cuando el conductor del programa es, también, vicepresidente del medio.

Reza, y nunca mejor traído, el titular: "La Mañana recupera el segundo lugar como programa más oído". ¿Se trata de una errata semántica? ¿O es un ataque de sinceridad? ¡Oír para ver y escuchar para mirar!¡Cómo está el país!

Sí, ya sé que el EGM sólo puede aportar datos de oídas y no de escuchadas. Pero ¿a que sería bonito que también dijera cuántos de los que oyen escuchan?

Soneto nocturno

Ruido en el patio llegada la noche
golpe en la mesa enmascarado y sordo
¡Vaya, tras la cena ando algo vilordo,
aunque certero preparo el reproche!


Salgo al trompicón, busco a trochemoche,
asustado aparento que lo bordo
¡carajo, pardiez, si es el gato gordo
de la vecina de al lado! ¡Fantoche!


Tumbado al fondo del jardín oscuro
ajeno a mis aviesas intenciones
el final del sosiego le aventuro.


¡Y es que ya me tiene hasta los cojones!
Empuño la manguera, te lo juro.
Uno, dos, tres y cuatro remojones.

Dudas existenciales (V)

¿Hay controles sanitarios en el proceso de vaciado de un barco repleto de aceite de girasol para alimentación? ¿Y en el proceso posterior de transporte terrestre, recepción en la planta y envasado? Si los hay ¿por qué no han funcionado? ¿Cómo se ha sabido que el aceite estaba contaminado estando ya envasado y etiquetado en los supermercados?¿Han sido otros países los que nos han alertado? ¿Tantas hay para que vayan a tardar varias semanas en poder dar a conocer las marcas afectadas?

Si ha sido la transparencia y la prudencia las que han guiado la actuación del ministro ¿por qué nadie responde a esas preguntas? ¿tiene credibilidad el señor Bernat Soria?

(Nota: El blog del señor Bernat fue borrado por él, aunque tanto el dominio elblogdebernat.com como elblogdebernat.es siguen activos a nombre del PSPV-PSOE de Alicante. Pueden comprobarlo haciendo el correspondiente whois en los enlaces proporcionados.)

Cuento: Expropiación forzosa

Nunca pensé que aquella extraña habilidad con la que gastaba pesadas bromas a mis padres de pequeño, y que fui perfeccionando con los años, me permitiría escapar de aquella cárcel de huesos y carne. Cuando el médico pronunció el diagnóstico seis meses después del tremendo accidente, tras despertar del coma, el cerebro dio una voltereta en mi cabeza. Era la única parte de mi cuerpo que aún podía sentir. Tetraplejia severa con pronostico de recuperación nulo, dijo el doctor. Casi sin mirarme. Y se marchó.

Diez años después, vacío de toda esperanza y expropiada mi voluntad, lo hice. Como cuando era pequeño. Pero esta vez no era un juego. Cerré los ojos y paré mi corazón. Para siempre. Quedé en libertad. Arrebaté mi propia muerte a quienes me la habían robado.

Bla, bla, bla, bla.......

Los que se dicen decentes caracolean con las palabras, acusan en defensa propia y amagan sin dar. Hay quienes se parten el pecho. Unos de risa. Los malnacidos. Otros, de dolor y vergüenza.

Mociones éticas las llaman. Y no se les cae la cara de vergüenza. Alardean de valentía con mociones que pretenden amordazar la libertad de expresión disfrazándolas de dignidad. ¡Valiente gilipollez! Cobardean cuando debieran amartillar sus votos contra la sien de estos trozos de carne. Sin imposiciones. Sin mordazas. Sólo con el desprecio social y la fuerza de la razón. Sin la sinrazón de la fuerza.

Cansa tanta flaccidez de hecho y tanta firmeza de pose. Tanto golpe de pecho con palabras indignadas preñadas de aire. Y cansa escribir una vez más lo mismo. Sobre lo mismo. Desconsuela contar las entradas que sobre estos asuntos he ido dejando sobre el mostrador de esta humilde taberna. Lo siento.

¡Qué ilusión!

Ni van ni vienen, devienen. Ni entran ni salen, se mantienen. No son lo que parecen. Parecen, sin ton ni son. Giran sin orden, ¡qué obedientes!. Desilusiones ópticas. Credos de ilusos. Defectos de percepción. Ojos que mienten a las crédulas mentes. Divina imperfección disfrazada de espectáculo. De arte. De cine. De divertimento. De ciencia.

Democracia borrosa. Urnas que lavan pecados. Trasvases desecados por captaciones puntuales de agua. Libros blancos que torturan la realidad. Libros oscuros que antaño fueron inmaculados. Crisis? What crisis? (Supertramp, 1975- Zapatero&Cía, 2007).

Y aquí les dejo algunas apariencias. Bien pudieran ser un adelanto de las ofertas electorales en un futuro no muy lejano. Cuando las mentiras no parecezcan mentiras. Cuando las verdades tengan complejos. Cuando nos den la razón los espejos. Cuando nos compren por menos de nada. Cuando nos duerman con cuentos de hadas. Perdón por el plagio -obra derivada que diría un moderno-, a mi admirado Sabina, poeta canalla donde los haya. Y últimamente, dócil ciudadano de los de ceja en mano, verbo ambiguo, pernil flaco y talante en derredor.

El Lehendalai Lamakari

Confundir el deseo con la realidad es muy propio de nacionalismos desmedidos, valga la redundancia. Como a veces resulta duro ser, es más cómodo parecer que se es. Vamos, como correr la maratón olímpica desde el sofá del salón y apagar la tele para darnos un chapuzón en la piscina cuando nos cansa ver tanto cansancio.

Así, el ínclito presidente vasco afirma que como el Dalai Lama, que respeta profundamente a China, él también respeta profundamente a España. Definitivamente, ni el símil ni la metáfora como argumento didáctico son los puntos fuertes del PNV. Ya Erkoreka apuntó maneras con los mansos, los bravos y los corrales. Y ya le gustaría a Ibarreche poder hacerse el mártir frente a una España que masacra a su pueblo. Como no puede, se compara con el Dalai Lama y el pueblo tibetano.

Hasta se hace una pregunta: "¿por qué pueblos tan grandes tienen tanto miedo a pueblos tan humildes, tan pequeños, esencialmente pacíficos en su forma de reivindicar el camino del futuro?"

Como dijo alguien que no recuerdo, la tontería es infinitamente más fascinante que la inteligencia porque no tiene límites. O aquello de que más vale callarse y parecer tonto, que hablar y despejar definitivamente las dudas.

Encuentros en la tercera fase

Lo dijo a grito limpio mientras se buscaba por los suelos. ¿Dónde estaré? ¿Dónde me habré metido? Corrió angustiado a la Puerta del Sol. No, por el centro no se encontró. Empezó a preocuparse. Pensó en pegar carteles con su cara por los árboles de la urbanización. A lo mejor algún vecino lo habría visto. Pero cambió de opinión. No le molaba mucho eso de estar pegado junto al cartelito de la última perra perdida por aquel barrio de gente bien. Además, si no le encontraron cuando hace un par de meses empapelaron el país con su careto....

Cuando miró a su alrededor estaba sólo. Se levantó del suelo. Definitivamente, se había perdido a sí mismo. O lo habían perdido. O lo habían tirado. El bolsillo, donde reposaba reconfortado por el suave calorcito del muslo, había desaparecido. Esta vez no eran las llaves o las gafas. Esta vez era peor. No lo encontraba. No recordaba dónde lo puso por última vez. Si en el cajón de la derecha, en el de la izquierda o bajo el fregadero de la cocina, donde el cubo de basura se traga lo que le echen sin rechistar. ¡Había perdido un partido entero!¡Se le escurrió cerebro abajo y lo escupió sin querer, sin pensar!

Lo dijo a grito limpio: "Si alguien se quiere ir al partido liberal o al conservador, que se vaya". ¡Que se vaya! La última frase se la devolvió el eco de la soledad tras la ensordecedora estampida.

Igualando por abajo

Sabia libertad de expresión que permite a unos decir lo que dicen y a quienes les critican ponerse a su altura. Una libertad que les iguala en la mediocridad. Una libertad que les expone desnudos, sucios, impúdicos. Porque han renunciado a vestir el traje de los argumentos y el respeto. Porque así lo han querido. Libremente. Decidieron ser esclavos de sus palabras. Es una opción.

Disparates de un adolescente casi cincuentón

Cuando el extremismo -machista, feminista, religioso...-, obceca hasta el punto de vaciar de sentido común las propias decisiones, el resultado suele ser preocupante. Si además, esas decisiones trascienden la esfera personal y afectan a toda una nación, se convierten en altamente peligrosas.

Más allá de la opinión que merezca la nueva Ministra de Defensa como gestora de la cosa pública, hay razones absolutamente objetivas que hacen desaconsejable su nombramiento. Y ninguna de ellas tiene que ver con su sexo. Por más que muchos quieran ver machismo en lo que no es más que sentido común. Así se expresa, con toda razón, el editorial de El Mundo al respecto de este asunto:

"....el gran problema que se va a plantear a corto plazo para que la ministra pueda asumir sus responsabilidades con continuidad es su embarazo y su próxima maternidad. Es absurdo que pueda plantearse una situación límite como el derribo de nuestros helicópteros en Afganistán, el asesinato de los agentes del CNI en Irak o la muerte de los soldados en el Líbano con una ministra de baja maternal.No estamos criticando el hecho de que Zapatero haya nombrado a una mujer porque hay numerosos ejemplos de ministras de Defensa en países de la OTAN que han ejercido de forma brillante el cargo."

".....incluso lo del embarazo no pasaría de ser una contraindicación provisional si estuviéramos ante una especialista en asuntos de Defensa o ante una gestora excepcional. Pero Carme Chacón lo ignora todo sobre un tema tan complejo como es la política militar, no podrá asistir durante muchos meses a las reuniones de sus colegas en la OTAN, estará impedida por su embarazo para visitar a los soldados españoles que operan en misiones internacionales y sumirá a su departamento en una fase de provisionalidad mientras se pone al día y compatibiliza la tarea ejecutiva con la atención de su bebé."

Si al hecho de no sumar capacidades profesionales al cargo -más bien restar-, se le añaden sus circunstancias personales, que no por coyunturales son menos trascendentes, es imposible entender la decisión tomada. No puede ser la necesidad de demostrar su obsesión por la igualdad entre mujeres y hombres a porrazo limpio, pues ya lo ha hecho hasta el exceso. Tampoco un supuesto guiño a los del PSC, que esos no se conforman con tan poco precio. Menos aún la ausente brillantez de la susodicha en la gestión de su anterior ministerio. ¿Entonces? Sólo se entiende por el peligroso infantilismo de un gobernante cada vez más grotesco.

Sólo el nombre de pila

El nuevo Ministerio de Igualdad no tiene apellidos. Aunque se intuye, no queda claro si se refiere a la igualdad de las mujeres con los hombres, de los capaces con los inútiles, de los afanosos con los holgazanes... No se sabe muy bien si la carencia de apellidos se debe a una calculada ambigüedad o a su naturaleza de hijo bastardo.

Preferiría pensar, aunque yerre, que ni lo uno ni lo otro. Que se refiere a la igualdad de derechos entre todos los ciudadanos. A la igualdad con i mayúscula. A la igualdad de oportunidades. Y entonces sí. Entonces sí que tiene tarea en esta España diversa. Empezando por la significativa paradoja que supone su propia creación.

¿Y tú de quién eres?

Hoy Domingo. Rueda de prensa en el Congreso convocada por el flamante portavoz del grupo parlamentario socialista para presentar a dos nuevos ministros. Sentados en la mesa. Periodistas expectantes. Barricada de micrófonos traicioneros. El portavoz sin altavoz, baja la voz. Un susurro. Una pregunta apresurada al oído para purgar el pecadillo de su despiste. O de su menosprecio. O de su ineptitud. Vete tú a saber:

- ¿Tú nombre de pila es?

- Cristina Garmendia

Y comienza la rueda la prensa. El resto no me interesa porque el gesto chivato, el detalle espontáneo, lo dice todo. Es más verdad, más auténtico, que sus caras sonrientes y sus palabras de manual.

Dudas existenciales (IV)

¿Cuántos de los que votaron al Chiki Chiki lo hicieron también a Zapatero? ¿Y a Rajoy? ¿Y a Llamazares? ¿Y a...? ¿A qué se refieren cuando afirman que los pueblos tienen los gobernantes que se merecen? ¿Los votos de todos los ciudadanos son de la misma calidad? Y si no lo fueran ¿todos los votos debieran valer lo mismo? ¿Por qué, cuando alguien se hace estas preguntas, los que aspiran a gobernarnos afirman indignados que la esencia de la democracia es un ciudadano, un voto? ¿Por qué para conducir es imprescindible un carné, pero para votar no?

Pensando mal

El olfato me dice que aquí hay tomate. A Zapatero le conviene ser investido en segunda vuelta para escenificar que está libre de las hipotecas que ayer le insinuaba Josu Erkoreka. Hipotecas, precios, compromisos, intercambios, trueques, suspensiones de pagos. Nacionalismo vasco y catalán en estado puro.

La abstención del PNV no se entiende tras haberle cedido el PSOE un puesto en la Mesa del Congreso y seis senadores para que formen grupo en el Senado. Algo parecido podría decirse de la abstención de CIU. ¿Han pactado escenificarla? ¿Se guarda así Zapatero los pagarés para cobrarlos a treinta, sesenta y noventa, capitalizando además el aparente sacrificio de no ser elegido en primera vuelta? Ya veremos.

Sin rasgarse las (in)vestiduras

Nunca había dispuesto del tiempo necesario para tragarme íntegra una sesión de investidura, así que hoy la he disfrutado. Empecé a verla por televisión y, a la vista del motín familiar que se estaba gestando, he terminado de verlo por internet en el Canal Parlamentario. ¿Qué pasa? Otros se tragan Gran Hermano, El Tomate o Dónde estás corazón y no los miráis con esa cara tan rara con la que ahora me estáis mirando a mí.

Así, en caliente, debo reconocer que Zapatero ha estado brillante. Es una pena que no me lo crea, porque ha estado convincente, ágil en las réplicas, sereno y sin perder la compostura, salvo quizás con Rajoy.

El líder de la oposición ha estado regular y se ha notado claramente que crispa a Zapatero. Ha sido con el único con el que ha sido brusco en las réplicas. Me ha llamado poderosamente la atención la amabilidad, a veces excesivamente pegajosa, con la que ha tratado al resto. Desde el portavoz de ERC que lo ha puesto verde y al que ¡le agradeció el tono!, hasta al del PNV, que calificó de brillante orador y parlamentario, pasando por el BNG, IU o IVC.

A lo mejor mañana, más reposado, matizo mi percepción, pero así lo he visto hoy y así lo reflejo en una crónica apresurada a estas horas de la noche.

Y tiene razón

La alcaldesa de Mondragón ha dicho: "los votos me dan la legitimidad de ser alcaldesa y me corresponde seguir como alcaldesa". Y tiene razón. Por más que me pese.

¿Por qué va a dimitir si ella, a diferencia de otros, no ha engañado a nadie? Quienes votaron su candidatura sabían qué votaban. Están siendo fieles al programa por el que les eligieron. Son coherentes ¿Por qué va a dimitir?

Algunos otros, que presumen de dignos, no pueden decir lo mismo. Son sibilinos. Son falsos. Son peores porque mercadean con la esperanza. Y tampoco dimiten. Pero nadie les criminaliza por recoger las nueces del árbol que zarandean aquéllos a quienes dicen despreciar.

Miedo a la libertad ajena

Ni de Triana, ni de la Macarena. Del Madrid castizo es la chulapona Esperanza que está dejando a algunos con el culo al aire. Y es que, ante el plausible proceso de liberalización de horarios comerciales en la Comunidad de Madrid, la Confederación de Pequeñas y Medianas Empresas (COPYME) ha afirmado, entre otras barbaridades, que se trata de "un ataque al libre mercado".

A cuadros me he quedado. Resulta increíble apelar al libre mercado para rechazar una medida tendente a liberalizarlo. ¿Qué pinta el Estado regulando el horario en que un empresario puede ofrecer sus productos al cliente? ¿Y qué pintan los empresarios exigiendo al Estado que compense su ineptitud capando libertades ajenas?

Una vez más queda claro que a los malos empresarios les encanta el intervencionismo que les beneficia y odian la libertad que les perjudica. El Estado sólo debería intervenir en la economía para garantizar el juego limpio y la máxima información a todos los agentes económicos. Para facilitar una correcta formación de precios. Lo demás debe quedar en manos del mercado. ¡Y que se mueran los feos!

La tienda en casa. ¡Grrrrrrrrrrr!

Las cuatro de la tarde. Sábado. Suena el teléfono cuando, buceando en la sobremesa, el cuerpo anda ya mimetizado con el sofá mientras el hilo de la película del deuvede hilvana a ratos su argumento entre parpadeos de duermevela.

Tras el sobresalto, busco el dichoso teléfono refunfuñando entre dientes que a quién coño se le ocurre llamar un sábado a esas horas. No reconozco el número en la pantalla. Privado. Es una mujer y pregunta por mi hijo. Sabe su nombre y apellidos, su edad y que cursa 4º de ESO. Dice que, a través de unas pruebas de aptitud que ha realizado en su instituto, ha sido seleccionado para cursar un máster de alto nivel.

Todo suena muy oficial. Tiene los datos de mi hijo, el número de teléfono, habla de unos fondos dedicados a financiar este máster a alumnos privilegiados, el instituto... Pero algo no cuadra. Las cuatro de la tarde. Sábado. Muy raro.

Ya algo más espabilado, e impulsado por la curiosidad de que tengan tantos datos sobre mi hijo, comienzo el interrogatorio. ¿Y de qué es ese máster? Es un máster de alto nivel -esto lo repetirá unos veinte veces a lo largo de la conversación-, de programación e informática. ¿Y por qué a mi hijo si él apenas sabe de informática? Da igual, aquí vienen chavales que saben y chavales que no saben, pero es un máster de alto nivel. ¿Y qué gana la empresa con esto? Se trata de unos fondos que todos los años dedica nuestra empresa a formar a alumnos aventajados. Es un máster de alto nivel. ¿Y en qué horario se imparte? Pues un mínimo de dos horas un día a la semana, aunque puede ampliarse en función del tiempo libre del alumno. ¿Y qué tenemos que hacer? Pues debe presentarse el lunes en nuestras oficinas acompañado de uno de los padres. Entonces ¿se trata de un curso subvencionado? Bueno, son unos fondos que todos los años destina nuestra empresa....¿Entonces es gratuito? Verá, la familia debe pagar una pequeñísima parte. ¿Y cuánto es eso? Pues unos cincuenta euros mensuales. ¿ Y cuál es la duración de ese máster de alto nivel? Hombre, depende del tiempo que finalmente le dedique, pero en menos de un año es imposible.

Algunas cuentas rápidas me permiten detectar rápidamente que no se trata de que mi hijo sea un futuro Bill Gates, ni de que Erchaves ande por ahí regalando a los chavales másteres de alto nivel en los que no importan los conocimientos iniciales. Un mínimo de doce meses, en el mejor de los casos, por cincuenta euros son seiscientos euros. ¡Acabáramos! ¡Me estaban vendiendo un curso básico de informática un sábado a las cuatro de la tarde, usando datos que no debieran tener! Me hago el interesado, le digo que tengo que consultarlo con mi hijo y le pregunto de qué empresa me llama, a qué número de teléfono puedo confirmarle mi decisión y por quién pregunto. Lo apunté todo y le di las gracias.

Saneando, por fray Gerundio de Bermejo

Que nadie debe ser condenado sin pruebas, debería ser una obviedad. Quedarse a vivir en lo obvio alimentándose de superficialidad es lo que hacen los necios. Cuando además la necedad no resulta de la ignorancia, sino de la imprudencia y la presunción, y la practica asiduamente quien tiene altas responsabilidades en el gobierno de una nación, la situación se vuelve muy peligrosa para la confianza de los ciudadanos en el sistema.

Felicitarse por el buen funcionamiento de nuestro sistema judicial al haber sido capaz de sanear un error -la condena de un asesino sin pruebas suficientes-, cuando ese mismo sistema fue incapaz de sanear otro, previo y de mayor gravedad, -la presentación eficaz de todas las pruebas existentes-, que hubiese evitado el nacimiento del segundo, ése cuyo saneamiento hace tan feliz a nuestro ministro, debiera producir el cese fulminante del necio.

No ha sido así. Quien lo nombró y tiene la autoridad de cesarlo lo mantiene en su cargo. La ineptitud de quien nos va a gobernar los próximos cuatro años es ya tan manifiesta, por ésta y otras cuestiones recientes, que quien albergara alguna esperanza de cambio respecto de la legislatura anterior debería hacérselo mirar.

Así sí

En la tercera entrega de mis dudas existenciales reflexionaba sobre si debiera o no ser ilegal rotular calles con nombres de asesinos. Más allá de la inmoralidad del acto.

Ahora, en el ayuntamiento de Zizurkil, se han puesto de acuerdo todas las fuerzas políticas para retirar los monolitos y las calles que homenajean a etarras. Con la fuerza de la razón. Con la fuerza de la mayoría. Con la fuerza de la convicción. Con el desprecio social hacia lo inmoral, pero sin la obligación legal de ser lo que uno no quiera ser.

Así sí.

¿Obsesión o....?

Que conste que hasta que no lo he leído, no tenía ni idea de qué pudo ocurrir de reseñable un 19 de Julio de hace no sé cuántos años para que alguien decidiera en su momento que un colegio público de Bailén se llamase de esa forma. Lo que sí tenía claro es que no era una fecha relevante de nuestra dictadura, de ésas que la Ley de Memoria Histórica califica de denigrante e indigna.

Será porque ni pertenezco al Sindicato de Estudiantes ni a la Comisión Permanente del Consejo Escolar del Estado. Al parecer, decidieron cambiar el nombre al colegio por tratarse de una denominación vinculada a la dictadura franquista, cuando la realidad es que lo que nombre del colegio pretende enaltecer es una de las batallas más importantes de la Guerra de la Independencia española, que se libró en Bailén el 19 de Julio de 1.808 y que supuso la primera derrota del ejército napoleónico.

Resulta inquietante que dos actores representativos de nuestro sistema educativo cometan errores históricos de esa gravedad. Debe ser la ceguera causada por la obsesión, porque la explicación alternativa resulta aún peor.

La rana y el escorpión

Ése es el título de una fábula, que supuestamente procede de África, y que dice así:

Un escorpión, que deseaba atravesar un río, le dijo a una rana:

-Llévame a tu espalda.

-¡Que te lleve a mi espalda! -contestó la rana-. ¡Ni pensarlo! ¡Te conozco! ¡Si te llevo a mi espalda, me picarás y me matarás!

-No seas estúpida -le dijo entonces el escorpión-. ¿No ves que si te pico te hundirás en el agua y que yo, como no sé nadar, también me ahogaré?

Los dos animales siguieron discutiendo durante un rato, y el escorpión se mostró tan persuasivo que la rana aceptó cruzar el río con él. Lo cargó sobre su resbaladiza espalda, donde él se agarró, y empezaron la travesía. Llegados en medio del gran río, de repente el escorpión picó a la rana. Ésta sintió que el veneno mortal se extendía por su cuerpo y, mientras se ahogaba, y con ella el escorpión, le gritó:

-¿Ves? ¡Te lo había dicho! ¿Pero qué has hecho?

-No puedo evitarlo -contestó el escorpión antes de desaparecer en las glaucas aguas-. Es mi naturaleza.

Parece claro que los nacionalismos en general, y el vasco en particular, son el escorpión de esta rana llamada España. Muestran su verdadera naturaleza cuando no votan a favor de la moción de censura en Mondragón o cuando apoyan a ANV en numerosos municipios. Se engañan y nos engañan, con la verborrea del escorpión, cuando rectifican tímidamente esa postura al hacer balance de las pérdidas. Pero siempre son palabras. Sólo actúan para clavarle el aguijón a la ingenua y tonta rana. Es su naturaleza. Pero a diferencia de la fábula, el escorpión nunca se ahoga, mientras la rana muere día a día bajo una lenta agonía.

Cuento: Siniestra

Esa noche no la vi venir. Hacía ya un rato que no la sentía cerca, a pesar de que éramos uña y carne. Como partes de un mismo cuerpo. Incluso llegamos a este mundo un mismo día de Enero. Éramos idénticas. Un reflejo en el espejo. Hasta esa noche.

Cuando la vi aparecer, de pronto, empuñando aquel cuchillo de cocina, se me heló la sangre. Apenas tuve tiempo para apartarme e impedir que se clavara en mi corazón. Pero no pude evitar que me alcanzara. Cuando el acero hurgó en mi carne y descabelló una arteria, soltó histérica el cuchillo y taponó con un paño de cocina aquel potente chorro rojo, caliente e intermitente, por el que también a ella se le escapaba la vida. Por el que también ella sufría.

Varios puntos de sutura y una semana de baja. Aún siento escalofríos al recordarlo. Al revivir la sensación de pánico e impotencia que me paralizó. Cuando la punta de aquel cuchillo apareció, inesperadamente, tras aquel trozo de coco que sujetaba con fuerza. Cuando el coco escapó de pronto. Cuando el cuchillo se hundió entre el pulgar y el índice, lejos del corazón. No. Ya no seremos idénticas. Una de nosotras lucirá una hermosa cicatriz. La siniestra.

Dicen que alguien dijo "....que no sepa tu izquierda lo que hace tu derecha" (Mateo 6, 1-4). ¡Bah! Paparruchas. Después pasa lo que pasa.

Se admiten sugerencias

Más allá de que la huelga de funcionarios del Ministerio de Justicia no sea más que un reflejo, uno más, de las crecientes desigualdades entre los ciudadanos de distintas autonomías y un mismo Estado, me ha llamado poderosamente la atención una de las reivindicaciones de los trabajadores.

Por lo que he leído, exigen recuperar el trabajo acumulado como resultado de la huelga dentro de la jornada laboral, ¡pero cobrándolo como horas extras!. No sé por qué, pero tengo la sensación de que debe tratarse de un malentendido, porque si no lo es ¿significa acaso que ese trabajo se puede recuperar dentro de la jornada laboral además de gestionar el día a día? Si así fuera ¿no estarían justificadas las acusaciones del ministro respecto de la baja productividad de los funcionarios?¿no significaría que esa baja productividad, lejos de deberse a falta de medios, se debería a pura vagancia?

Las respuestas a estas preguntas dejan en muy mal lugar a estos funcionarios. Y si no, que me lo expliquen, oiga.

Cegados por el poder

El PNV ha rechazado la moción de censura contra ANV en el Ayuntamiento de Mondragón. Hasta EA y EB la apoyaron. El PSOE le regala puestos al PNV en la Mesa del Congreso como pago a cuenta de los favores que espera de él en la próxima legislatura. ¿Es que la inmoralidad no tiene límites?