Porque tú la pagas

Resulta llamativo que a nuestro queridísimo alcalde hispalense se le haya ocurrido una campaña contra la prostitución. A él, que prostituye día sí y día no su palabra y la voluntad de los ciudadanos que no le eligieron como alcalde. Es posible que ese "¿Tan poco vales que tienes que pagar? La prostitución existe porque tú la pagas" de la campaña, se le ocurriera una mañana mirándose al espejo.

Quienes pagan a cambio de sexo o quienes follan a cambio de dinero, si lo hacen libremente, no son menos decentes que quienes hayan decidido satisfacer sus deseos carnales y sus necesidades laborales de cualquier otra forma. La prostitución no es un delito y pretender combatirla insultando a quienes hacen uso de ella, no es más que otra muestra de la ineptitud y el talante del señor Monteseirín.

Si lo que pretende es erradicar el desagradable espectáculo que la prostitución callejera ofrece en algunos barrios, o los abusos de los chulos que expolian y obligan a prostituirse a quienes no quieren hacerlo, que se deje de cartelitos en los que insulta a quienes hacen uso de estos servicios, prejuzgándolos e intentando mostrarlos como escoria. Mejor haría incrementando la vigilancia policial en las calles, regulando la actividad, ofreciendo seguridad a prostitutas y usuarios. Pero eso supondría una clara voluntad de solucionar el problema...

Porque no es la prostitución, entendida como servicio libremente prestado y solicitado por las partes, la que debe ser perseguida, sino los delitos que revolotean a su alrededor con total impunidad. Se me ocurren muchas actividades, todas ellas legales, a las que se les podría aplicar el cartelito.

Amor en tiempos revueltos

No sé si ha sido la convicción con la que lo cuenta, como si realmente se creyera lo que dice. O la desvergüenza con la que pretende convencernos de que son víctimas de sus víctimas, envuelta en esa especie de putrefacción moral cuya pestilencia le obliga a uno, casi sin querer, a dar un par de arcadas antes de vomitarle el desprecio a la cara. El caso es que a medida que avanzaba en la lectura del artículo que la socia vital de De Juana ha publicado en Gara, la perplejidad me iba descolgando poco a poco la mandíbula. Y cuando ya parecía haber llegado a su tope, una frase casi al final del texto terminó por desencajármela con un desagradable chasquido. "Pero contra todo esto siempre queda un arma: el amor", afirma sin rubor. Se me saltaron las lágrimas. De dolor. ¡Coño, cómo duele recolocar la mandíbula! ¿Será ese amor del 9mm Parabellum?

Siempre dudo sobre si debo o no dar pábulo a este tipo de barbaridades, pero casi siempre llego a la misma conclusión. Es muy sano tener información de primera mano. Saber lo que rumian estas acémilas. Sin intermediarios ni intérpretes. Retrato en negro sobre fondo blanco del animal en su entorno natural.

El perro del hortelano

A los países ricos nos chorrea por las comisuras la falsa solidaridad para con los países pobres. Criticamos sus regímenes dictatoriales, pero no permitimos a sus pueblos crecer para escupirle a sus tiranos. Queremos exportar nuestros productos a esos mercados, pero protegemos nuestra agricultura, nuestra ganadería o nuestra pesca con subvenciones y aranceles para bloquear sus exportaciones, para no trasferirles parte de nuestra riqueza. Y ellos no necesitan solidaridad, sino justicia y algo de nuestra decencia. Somos ricos porque hemos llegado antes y cerramos la puerta tras nosotros. A cal y canto. Algún día lo pagaremos. ¿Qué mérito tiene haber tenido la suerte de nacer en un país rico? Algunos se piensan superiores. ¿Realmente pensarán los que así piensen? Se creen merecedores de su suerte, ignorando que el azar es la distancia más corta entre dos colores de piel, entre el macdonald de la esquina y los estómagos inflamados de ausencia de potajes con garbanzos.

La memoria es flaca y algunos olvidan su historia. No hay mejor forma de crear riqueza que el respeto por la propiedad privada, la seguridad jurídica y la libertad, en su sentido más amplio. Dicen que eso se llama capitalismo. Pues vale. A algunos les extrañará, pero en la UE, al capitalismo no lo han visto ni de lejos. Su proteccionismo aduanero, su demencial sistema de subvenciones a actividades que no son competitivas y que impiden el despegue de las economías subdesarrolladas, fundamentalmente en el sector primario -agricultura, ganadería, pesca, minería...-, o el intervencionismo de los Estados en la vida económica más allá de lo imprescindible para cumplir sus funciones básicas, son una clara muestra de ello.

Ni comemos, ni dejamos comer. Falta coraje y sobra cobardía. A los políticos y a los ciudadanos que los elegimos. ¿Alguien entiende, por ejemplo, que entre Julio y Agosto se hayan tirado a la basura casi 60 toneladas de merluza en nuestro país? Y todo porque los posibles compradores no estaban dispuestos a pagar los precios mínimos fijados por la UE. Si lo tiran a la basura, la UE les paga esos precios mínimos. El mecanismo no se le hubiera ocurrido ni al mismísimo Maquiavelo. Fijamos un precio al margen del mercado. De espaldas a la oferta y la demanda. Camuflamos y pervertimos la información que los precios ofrecen a los agentes económicos para tomar sus decisiones -por ejemplo, el exceso de oferta-, y se esquilman los mares inundando el mercado de merluza. Como los pescadores no cubren sus costes porque el exceso de oferta derrumba el precio, se crea un problema social que el supraestado -la UE-, resuelve pagando de nuestro bolsillo el desajuste que el propio sistema ha creado. Primero se crea el problema. Después se soluciona. Y finalmente, nos arrodillamos para adorar al Estado benefactor que nos protege. Y a mí ¿quién me protege del Estado?

Claro, que decir todo esto mientras saboreo un Jack Daniel's abrazado a varios cubitos de hielo, escribiendo -porque he tenido el privilegio de poder escribir, y leer, y estudiar, y aprender, y...-, en un portátil de última generación con conexión a internet, me parece, como poco, una obscenidad. Sólo puedo añadir en mi descargo que procuro no olvidar el regalo primero que el azar me hizo. Ni la ausencia de mérito para merecerlo. En lo demás, para llegar hasta aquí, algo sí ha tenido que ver el esfuerzo y el trabajo. Que conste.

Cuento: Vivan las caenas

De un salto y dos zancadas se plantó ante él desde el otro extremo del salón. Puso sus brazos en jarras y se hizo la indignada. O quizás lo estaba. Comenzó a hacerle reproches. Que si en los últimos años se pasaba el día mirándola en silencio con cara de gilipollas. Que si nunca le dirigía la palabra. Que si ahora ni siquiera discutía con ella. Que si ya no le gustaba, con ese enorme trasero que tanto le sedujo el día que decidió invitarla por primera vez a casa. Que si cada dos por tres cambiaba de tema a golpe de mando a distancia y la dejaba con la palabra en la boca.

Angustiado por la situación, tomó una decisión. No estaba dispuesto a soportarla ni un minuto más y la arrojó por la ventana desde el décimo piso. Sin piedad. Después de treinta años, pensó, se merecía algo mejor. Más joven. Más servicial. Más esbelta. Casi anoréxica. ¡Cómo cambian los gustos con la edad! Ahora vive feliz con su nueva TV de plasma de 50” HD Ready con TDT actualizable por antena, cuatro HDMI y trescientos canales vía satélite. Ya nunca sale de casa.

Ladran, luego cabalgas. ¡Ánimo Gorki!

Nunca me ha gustado la estética punk ni la música que suele rodearla. Pero no importa. Hay muchas cosas que no me gustan y gente habrá a la que tampoco le guste mi forma de pensar, de vestir, de hablar o de actuar. Pero no importa. Nadie me impone vestirme como ellos ni escuchar su música. A nadie le impongo mi presencia o mis ideas.

Leo en el blog de Yoani que en Cuba han detenido a Gorki, líder del "grupo de punk rock más controvertido de Cuba", según dicen ellos de ellos mismos en su página web, cuyo nombre, "Porno para Ricardo", y su logo, dan ya ciertas pistas sobre su rebeldía. Al parecer, lo acusan de un delito de peligrosidad predelictiva. Sí, han leído bien.

Y como ellos lo cuentan mejor, lean el relato de su detención. Desde aquí, solo puedo desear que el pueblo cubano recupere pronto su libertad. ¡Ánimo Gorki!

Usufructo temporal a cargo de los presupuestos. Aunque lo llaman de otra forma.

Hace unos días me encontré un enorme cartel publicitario, de estos de carretera, en el que la Junta de Andalucía anunciaba a bombo y platillo -reiteraba un año más, para ser más correcto-, la gratuidad de los libros de texto. Mentira. Si los libros fueran gratis podría hacer anotaciones en ellos, subrayarlos, ponerles mi nombre y conservarlos para futuras consultas. Pero no. Hay que devolverlos en buen estado de uso para los alumnos del próximo año. De esta forma, lo que es realmente gratis -vamos, que lo pagamos entre todos los que pagamos-, es el alquiler de los libros. Y no de todos.

Progresismo de pancarta que no resiste la más mínima caricia sin desconcharse. En cuanto rascamos, la realidad aparece ante los ojos de quien ande despierto y se haya sacudido la somnolencia secular del pueblo andaluz. Y si no, díganme ustedes. ¿Es justo que hayan desaparecido las becas para libros, que discriminaban entre las distintas rentas? ¿Es razonable que todos reciban los libros indiscriminadamente, con independencia de su situación económica? Las familias de rentas muy bajas, que antes accedían a becas que les permitían obtener los libros en propiedad y sin coste para ellos ¿están mejor ahora que antes?

La medida, lejos de suponer un incremento de los recursos económicos, implica un ahorro importante a medio plazo. Se eliminan las becas por este concepto -unos trece millones de euros anuales-, y se sustituyen por una inversión inicial -la compra de los libros-, y un coste de reposición que la propia Consejería de Educación cifra en el 10 por ciento anual. Al cabo de unos años, el coste anual se limitará a la reposición. Y no es que esté en contra de que la Administración Pública ahorre, válgame Dios. Pero ¿es de esta forma y en esto en lo que hay que ahorrar?

Cuestión de calidad... humana

El Consejero de Justicia vasco, Joseba Azkarraga, ha anunciado la puesta en marcha de una campaña de información en las instituciones europeas para dar a conocer la ínfima calidad de la democracia en el Estado español. En la rueda de prensa donde hizo el anuncio, también dijo que "un gobierno que niega a los ciudadanos la posibilidad de emitir su opinión, que pone en solfa el derecho de decisión y que utiliza una cúpula judicial en favor de sus intereses partidistas, o que retuerce las leyes en función de presiones mediáticas, es un gobierno que está exhibiendo un claro déficit de democracia".

Estando de acuerdo con parte de lo que dice -en negrita-, no estaría mal que el señor Azkarraga explicara también en Europa la ausencia de democracia y libertades individuales en el País Vasco, mientras el gobierno del que forma parte recoge las nueces y mira para otro lado. O que dijera por qué callaba cuando Zapatero utilizaba a esa cúpula judicial o retorcía las leyes para convertir a asesinos en hombres de paz. Parece claro que la mezquindad de los nacionalismos no conoce límites.

Deslumbrado

Mientras soñaba que alguien lo despertaba de un sueño en el que soñaba que soñaba que insistían en despertarlo sin conseguirlo, sintió que unos dedos rodeaban su barbilla y su nuca. Aquellas manos que tiraban con fuerza de él, lo arrastraban. Los gritos de dolor de la vida y los azotes en el culo acabaron de espabilarlo. Abrió los ojos, lo miró a la cara y comenzó a llorar desconsoladamente. ¡Era el cabrón de su sueño!

Pecado de pensamiento

Tras la atenta lectura de un par de ensayos de filosofía y moral política por la mañana, revisar la demostración del último teorema de Fermat en la sobremesa y terminar los dos sudokus tridimensionales antes de la cena, debo confesarlo. Me llamo Onán y soy un adicto al seso.

Caín y (b)Abel

1, 10, 11, 100, 101... Tras contar hasta cinco, el robot cerró la puerta y el sexto pasajero, un anciano pelirrojo, despeinado y con tristeza de varios días, se detuvo bruscamente imaginando que él sería el siguiente. Resignado, aún recordaba cuando el lenguaje servía para entenderse, para susurrar sentimientos, para arrancar sonrisas, para revivir. Ahora, que hasta el Sindicato de Robots y Autómatas había reivindicado el uso de su lengua materna, ya no entiende nada. El ruido de la puerta al abrirse lo despierta de la vida. A su espalda, continúa oyendo el metálico 10, 11, 100, 101...

Perro no come perro...de momento

Tanto el PP como ICV habían solicitado la comparecencia de nuestro presidente en el Congreso para que diera explicaciones sobre el futuro modelo de financiación autonómica. Parece clara la intención política de esa solicitud. Todo vale con tal de quemar a un gobierno al que solo falta arrimarle la cerilla, que la gasolina ya se la echa él solito.

Pero incluso a sabiendas de que se trata de una estrategia, está muy feo que el señor Zapatero le encargue a la vicepresidenta que mueva los hilos y negocie para evitar esa comparecencia. Y aquí hago un inciso para subrayar que, siendo idénticas las solicitudes de PP e ICV, los nacionalistas catalanes y vascos sólo iban a apoyar la de ICV. Sólo porque son nacionalistas. Perro no come perro. Y nunca mejor dicho.

Así que allá que va De la Vega -De la Vogue, según las malas lenguas-, y le garantiza al diputado -al único diputado-, de ICV, que en tres meses como máximo estará cerrado el asunto de la financiación si retira su petición de comparecencia. Y allá que va el artista perdiendo el culo a retirarla. Y por supuesto, el PP pierde la votación ¡La pela, oiga, la pela!¡Políticos baratitos, oiga, sin un gramo de dignidad, limpitos, limpitos!

¿Y cómo una de las partes puede garantizar que una negociación de ese tipo sólo va a durar tres meses? A mí se me ocurren únicamente dos formas. O quien lo ha garantizado está dispuesto a acudir a esa negociación cediendo todo lo necesario para cumplir esa promesa y, por tanto, en clara situación de inferioridad, o se trata de una mentira. Otra más. Y lo que te rondaré morena.

Vallejo y su capacidad de respuesta ¡Menuda entrevista!

En la entrevista que hoy se publica en el Diario de Sevilla a nuestro incombustible consejero andaluz de Innovación, Ciencia y Empresa -que en mi querida Andalucía es casi igual de necesario e inútil que un Ministerio de Igualdad en China-, hay una respuesta que no tiene desperdicio. ¡Miren, hasta se me ponen los vellos pa colgar llaves!¡Qué barbaridad!

Pregunta: En el impulso a la industria, y tras casos como el de Delphi, ¿tratarán de no confiar el desarrollo de una zona a una sola compañía a partir de ahora?

Respuesta: El problema es que no podemos elegir. Si mañana viene una empresa ofreciendo trabajo para una zona, ¿decimos que no? Lo ideal sería que hubiese medianas empresas de distintos sectores. Lo que demuestran casos como el de Delphi es que, en este momento, Andalucía tiene capacidad de respuesta. En la crisis de 1992, cuando se nos cayó una tercera parte del tejido, la Junta, como mucho, podía quedarse con tal o cual empresa, como con Santana, lo que era una sangría económica. Hoy tenemos un músculo económico y de captación de industria sin precedentes.

¿Cómo vamos a poder elegir? Es más, ¿por qué deberíamos poder elegir? Nuestros políticos lo que tienen que hacer es crear la condiciones adecuadas para que las empresas estén deseando instalarse en Andalucía: excelentes infraestructuras, excelente formación, burocracia ágil y flexible, nulo intervencionismo... Y ya vendrán las empresas. Pero fíjense qué mentalidad: "si mañana viene una empresa ofreciendo trabajo para una zona ¿decimos no?". Es que no hay que decir ni sí ni no, querido Vallejo, sino exigir que cumpla la ley y mantener un entorno adecuado para su desarrollo empresarial. Sólo eso.

Además, fíjense lo que entiende por capacidad de respuesta, no sólo el señor Vallejo, sino, por desgracia, toda la Junta de Andalucía. Según nuestro Consejero, el caso Delphi demuestra que Andalucía tiene capacidad de respuesta. Sí. Han leído bien. No es ninguna errata. Ya dio fe de ella mi genial vecino. Y para rematar el ejemplo, compara la actual capacidad de respuesta con la que tenían en 1.992, cuando la Junta sólo podía quedarse, como mucho, con tal o cual empresa. Pero ahora no. Ahora, la Junta tiene músculo económico. Ahora pueden comprar todas la empresas en apuros que hagan falta. ¡Con dos cojones y el músculo, sí señor!

Es una lástima que los andaluces tengamos la misma capacidad de respuesta que la Junta de Andalucía, con Erchaves a la cabeza.

¡Saufkerl, arschloch!

Aquel turista alemán, rojo de sol y de ira, se levantó de la hamaca, puso sus pies sobre la ardiente arena y comenzó a gritar agitando las manos. Ataviados con atuendo playero, la pareja de policías se llevaba detenida a su esposa después de arrancársela literalmente de encima. Con cara de satisfacción, los agentes le miraban y sonreían sin comprender una sola palabra, pero seguros de que los gritos eran realmente insultos para la masajista timadora. El gigante teutón seguía gritando ¡saufkerl, arschloch! No entendía nada. Su mujer, tailandesa, menos aún.

Pero es que es, simplemente, mentira

Algunos dicen que es lo que hay, que ya ha cumplido con la justicia y que hay que dejarlo en paz. Otros, que si no vuelve a cometer los desaguisados que cometió, la sociedad debe estar satisfecha. Y los hay que se indignan porque, habiendo pagado con la cárcel, dicen, queda saldada su deuda con la sociedad y no puede ser sometido a un linchamiento popular.

Pero es que todo eso es, simplemente, mentira. La condena de De Juana ascendía a más de tres mil años, de los que ha cumplido veintitantos. Es la ley y, más allá de lo injusta que sea y de que las redenciones de pena hayan sido, cuando menos, sospechosas, es la ley. Pero hay quienes se olvidan de que la condena incluía, además de la pena de cárcel, una indemnización de casi ocho millones de euros a sus víctimas. Así que no, no ha cumplido su condena. Y los que afirman lo contrario, simplemente, mienten.

¿Que no sirve para mucho porque el animal es insolvente, también de cuerpo y alma? Puede que no, pero al menos servirá para contestar a quienes se parapetan tras la ley y el cumplimiento de la condena -a buenas horas mangas verdes-, que mienten. Que es, simplemente, mentira.

Un Cordón de atar

No es que el resto no sea también curioso, pero de todas las tonterías que se pueden leer en el blog de Juan Puig Cordón, me llaman la atención dos. De momento.

La primera, una postdata que incluye en su última entrada y que dice que "La ciclista que s’ha dopat era espanyola fins el dia d’autos, ara ja es catalana". En castellano, "la ciclista que se ha dopado era española hasta el día de autos, ahora ya es catalana". ¿Se puede vivir en esa permanente obsesión de rebuscar agravios entre la basura, de mendigar razones para el odio y de crear problemas donde no los hay? Evidentemente, sí. Ahora me explico esa cara de demente estreñido que tiene el colega.

La segunda, un contador que tiene en el margen derecho de su blog, bajo su perfil, que refleja, segundo a segundo, ¡el déficit fiscal de Cataluña desde principios de año hasta este momento!. Y un enlace que lleva a una página donde se contabiliza también el déficit fiscal acumulado desde que has entrado en ella. Ofrece hasta un script por si quieres incluirlo en tu página. Llama la atención que se trate de una tal Fundación Cataluña Abierta, cuyos objetivos, según dicen ellos mismos, son "defender, analizar y promover los valores de una sociedad abierta, la libertad, la democracia y la economía de mercado" ¡A ver si al final van a hacer cierto ese tópico catalán de que "la pela es la pela"! Estoy seguro de que la mayoría de los catalanes sienten vergüenza ajena. Pero si no fuera así, que sepan que creo en el derecho de autodeterminación bajo determinadas condiciones. Y si después les tienen que gobernar elementos como éste, que Dios, o quien sea, les coja confesados.

Seguro que algunos agradecen la publicidad que le hago al blog del señor Cordón. No importa. Son tan obtusos que seguro que creen que esto es publicidad.

Chameleonman

Algo despistado andaba el colega. Y ya van dos que el nuevo superhéroe de los camaleones tiene que devolver a las dunas. No es que a ellos les guste la ciudad, es que la ciudad se les ha instalado sin permiso en su patio trasero.

Saltos de alegría

Nunca le habían gustado las alturas. Sólo era la tercera vez en su vida que se subía. Desde el trampolín, se imaginaba ya en el aire y un cosquilleo mordisqueaba su bajo vientre. Un paso adelante, un nuevo cosquilleo y un paso atrás. Vacilante. ¡Cuánto deseaba poder escalar esa primera cumbre que te conduce a lo irreversible! Un paso adelante, un nuevo cosquilleo y otro paso adelante. Valiente. En el aire, durante unos segundos, el libre albedrío ya es sólo un recuerdo y la sensación de libertad le permite descansar de ser libre. Sólo unos segundos sin nada que decidir. Nunca le habían gustado las alturas. Y ahora estaba allí, a quince mil pies, a punto de saltar en paracaídas.

Nacionalismo y socialismo, socialismo nacionalista, nacionalsocialismo. ¿Será igual o será lo mismo?

Ha dicho usted, señor Montilla, entre otras tonterías, que “no se puede mantener la solidaridad siendo injusto y desagradecido con quien la practica”, “que ningún sistema puede durar ni establecer relaciones de confianza y seguridad desde la base de la injusticia” o que “Cataluña tiene más pobres que habitantes otras comunidades”. No, si ya sabía yo que la publicación de las balanzas fiscales iba a desencadenar una oleada de declaraciones a cual más ridícula. Si no, ahí están los Suñé, Puig, usted mismo, señor Montilla, y otros especímenes para refrendarlo. Y todos partiendo de una premisa común, tan falaz como populista: que son los territorios y no las personas los sujetos pasivos de los tributos y los beneficiarios de los gastos e inversiones. Pues yo sí voy a agradecer su solidaridad, porque es de bien nacidos ser agradecidos, señor Montilla, a los Joan, Jordis, Josep LLuis, Antonios, Pepes y todos aquellos catalanes a los que su esfuerzo les permite aportar al Estado más de lo que reciben. No sé si son el treinta, el cuarenta o el sesenta por ciento del pueblo catalán, pero se lo agradezco. Porque con ello contribuyen a que el resto de los catalanes, andaluces, extremeños, madrileños..., que reciben más de lo que aportan, puedan vivir algo mejor. Pero si de echarse flores, darse besos y mirarse las pelusas del ombligo se trata, señor Montilla, también quiero que agradezca a todos los andaluces que, como yo, tienen una balanza fiscal individual negativa, nuestra solidaridad. Porque yo también sé hacer las cuentas.

Y fíjese que con los datos de las balanzas fiscales, ésos que a usted y a los de su ralea les parecen la biblia, mi familia aporta al Estado ¡un sesenta y dos por ciento! más de lo que recibe y mi déficit fiscal es del 15% del salario bruto familiar (el PIB familiar). Cada cual puede hacer sus cuentas. Calculen lo que pagan de IRPF y Seguridad Social y réstenlo a su salario bruto. Llamemos a esa cifra Salario Neto (SN). Al SN, réstenle la hipoteca y el ahorro anuales –porque alguno de ustedes tendrá hipoteca y ahorrará ¿no?-, para obtener la renta aproximada que dedican a consumo, y lo multiplican por 0,16, con lo que obtendrán, tirando a la baja, lo que pagan por impuestos indirectos (IVA, impuestos especiales...). Aunque faltarían algunos impuestos menores, la suma del IRPF, la Seguridad Social y los impuestos indirectos es lo que aproximadamente aportan al Estado. Y dividiendo la columna de “Total Empleo” del cuadro cinco de las balanzas fiscales –que es el que usan los nacionalistas catalanes por ser el que más les conviene-, por la población de la comunidad de que se trate, obtendrán el beneficio por habitante procedente del reparto. Usen los datos de toda la familia para las aportaciones, multipliquen el beneficio por habitante por el número de miembros de la familia –las miembras sin miembro, también cuentan-, comparen lo que pagan con lo que obtienen y obtendrán una aproximación razonable a su balanza fiscal familiar. Y ahora, señor Montilla, si no es un malnacido, denos las gracias a los ciudadanos que tenemos balanzas fiscales negativas. A todos.

Pero tengo además una curiosidad. Si consiguiera finalmente hacer valer las balanzas fiscales para reducir la solidaridad de los catalanes, que no de Cataluña, con el resto del Estado ¿qué sería lo siguiente? ¿Calcular las balanzas fiscales de las cuatro provincias catalanas y reducir la solidaridad interprovincial de las más ricas? ¿Y por qué pararse ahí? ¿Por qué no, una vez aceptadas las balanzas fiscales como principal elemento regulador de la solidaridad ciudadana, esencia de la existencia de los Estados por cierto, no calculamos la de cada pueblo, barrio y comunidad de vecinos? Por último, señor Montilla, como muestra de la falta de coherencia de cualquier balanza fiscal como termómetro de la solidaridad, le preguntaría ¿cómo va a devolver a Andalucía o a Extremadura los gastos en educación, sanidad o seguridad en los que han incurrido para preparar el capital humano que finalmente termina trabajando y creando en Cataluña esa riqueza cuyo reparto quiere usted reducir?

¡Ah! Antes de que se me olvide otra vez ¿puede explicarme, señor Montilla, cómo se puede ser de izquierdas y nacionalista sin ser un descerebrado?

Cuento: Paraíso

¡Chof! Se sentó en la silla y el agua comenzó a gotear sobre la arena, bajo la silla, junto a la sombrilla, como a través de un chino. La molesta humedad del tejido y la tirantez del salitre en la piel desaparecieron pronto, engullidas por el hábito. El sol atravesaba sus párpados cerrados dibujando extrañas luces, gusanos huecos como tenias, estrellas informes que se movían a saltos sobre un fondo anaranjado que cambiaba de tonalidad a capricho. Sólo subiendo los pómulos, bajando las cejas, apretando mucho los ojos, conseguía apagar aquellas molestas chiribitas que se perdían en la recién estrenada negrura. Por entre el canto espumoso de las olas, a molestos codazos se colaban conversaciones ingrávidas. Casi estúpidas. Lejanas. Alguien sacudió la toalla lo suficientemente cerca como para oler el bronceador en cada grano de arena que se suicidaba contra su piel. Los dorados pechos de aquella morena no cesaban de mirarle con descaro a los ojos. A lo lejos, el sensual olor a tinto de verano, cerveza helada y sardinas hacían de aquel chiringuito una fábrica de ateos, un paraíso en la tierra.

Me lo llevo, le dijo al dependiente. Aquel equipo de realidad virtual era realmente espectacular. De lo mejor que había probado. Y hasta era posible que su diseñador, si era lo suficientemente anciano, hubiese pisado alguna vez una playa.

Cuento: Mi pequeño gigante

A punto estuvieron de atropellarlo. Se puso verde de rabia. Cuando consiguió alcanzar la acera y se sintió a salvo, recuperó el color. A pesar de aquella extraña habilidad que le permitía manejar a su antojo el movimiento de sus ojos -mirar hacia atrás al tiempo que observaba las largas piernas de aquella morena tendida sobre la arena de la playa, junto a las dunas-, se había vuelto a perder. Posiblemente fue la noche anterior. Se alejó más de la cuenta y el extraño paisaje arrancó de su memoria el camino de vuelta a casa.

Entonces apareció aquel gigante enorme. Cuando lo vio con uno de sus ojos, el que en ese momento miraba al cielo, salió corriendo, pero una mano del tamaño de su cuerpo consiguió atraparlo. Se revolvió, pataleó, abrió la boca en un grito mudo. La suavidad con la que aquellos dedos le inmovilizaron le desconcertó. Seguro como estaba de que serviría de aperitivo a aquel coloso, quedó confundido al comprobar cómo, tras subirla a la altura de su pecho, abrió la mano para que se apaciguara sobre su palma. Como una invitación al sosiego. Como una señal de amistad.

Los mayores del lugar le dijeron que aquellos gigantes que le habían devuelto a su hogar eran humanos. Y que no tenía que estarles agradecido por evitar lo que ellos habían provocado. Que nunca se fiara de su sonrisa. Que les habían robado sus tierras. Que los cazaban para exhibir su intimidad en un terrario el resto de sus días. Pero aquéllos no. Aquellos humanos no podían ser así. Le habían salvado la vida. El pequeño camaleón se alejó, cabizbajo y vestido de gris triste, rumiando las palabras de advertencia de los ancianos, incapaz de trocar el agradecimiento en temor y odio, pero consciente de que no debía olvidarlas.

(A mi pequeño gigante que, cariacontecido pero convencido, se internó en las dunas para devolverlo a su hogar)

Fritito variado y unas papitas aliñás

Hacía tiempo que no me pasaba por el blog de Pepiño, que siempre es fuente de inspiración para un tabernero de vacaciones. Para volver a dejar en evidencia la calenturienta mente de este mentiroso compulsivo, me basta el título de su última entrada: "Más paro donde gobierna el PP". La comunidad con mayor tasa de paro es Andalucía, que no ha conocido otro gobierno que no sea el del PSOE. Y prácticamente lo mismo se puede decir de Extremadura. Sí, ya sé que él habla de otra cosa. Pero yo hablo de parados contantes y sonantes. De los que no pueden llevar un sueldo a casa todos los meses. De Delphi y de otras tantas.

Aunque a cualquiera medianamente informado no le sorprenda ya a estas alturas la estrecha relación entre el poder político y el económico, debo reconocer que leer hoy un titular que rezaba "El PNV abre la puerta a la entrada de Florentino Pérez en el consejo de Iberdrola" me ha impactado. No tanto por el hecho en sí, lamentable pero habitual, como por verlo negro sobre blanco, sin tapujos ni comentario crítico alguno. Con naturalidad.

El exdiputado Puig Cordón, que ya fue protagonista hace unos meses en esta taberna, se ha alineado con el tal Suñé -sí, el independentista de izquierdas e imbécil-, y ha llamado malnacidos a los extremeños. Y la Junta de Extremadura querella va y querella viene.¡Déjenlos, hombre!¡Déjenlos que se retraten ellos solitos! Esa es la grandeza de la libertad de expresión. No permitan que un juez les haga el favor de prohibirles decir gilipolleces.

Según Gestha (técnicos del Ministerio de Hacienda), el gobierno paralizó las devoluciones del IRPF a partir del 10 de Julio. Ahora lo entiendo todo.

A flor de piel

No lo soportaba más y dejó caer la piel. El dolor de su cuerpo en carne viva era más soportable que el vacío de aquella lascivia eternamente insatisfecha. Media arroba de piel quedó en el suelo, plegada caprichosamente como un ligero vestido de noche junto a sus pies. Ahora sí. Ahora sí podría amar, aligerada de aquel enfermizo deseo carnal. Nunca supo, antes de morir hueca de amor, que la piel sólo era una humilde vasalla de la lujuria. Y que ésta habitaba en otro lugar.

¡Qué pocas luces! (II)

Cuando escribí el título de este artículo, el editor de entradas, que es muy listo y tiene muchas luces, me avisó de que ya lo había usado en otro. Al releerlo, me resultó curioso que hablase allí de la misma persona. Y más curioso aún que en éste encajase también. Y tan bien.

Así aparece esta mañana nuestro Ministro de Industria en una foto. Imagino que cuando se haya visto de esa guisa en la portada del periódico, se le habrá encendido hasta la bombilla. No sé yo si el fotógrafo y el periodista que lo engatusaron para posar con pantalón de traje, camiseta futbolera cuidadosamente remetida por dentro, barriguita encogida y la bombilla de bajo consumo que le ha tocado en el reparto en mano, tendrán o no carné del PP, pero que no lo quieren bien es seguro. A lo mejor es que su asesor de imagen está de vacaciones y lo sustituye un becario. Pero aun así, ¿es que él no tiene ojos en la cara? Aunque claro, sobre gustos...