De memorias y otros laberintos

Tal vez si hubiera preguntado dónde… Pero nunca lo hacía. Siempre le había parecido una ordinariez ir por ahí interrogando a la gente. Quien quiera saber, mentiras a él, le decía siempre su abuelo con un guiño malicioso señalando a las alcahuetas que cuchicheaban en cualquier esquina. Terminó de vestirse, forzó una exagerada sonrisa en carne viva para encajar más fácilmente la excesiva dentadura herencia de su padre, y buscó con la mirada la vieja gorrilla con que solía protegerse del relente traicionero de la mañana. Averiguaría él solo dónde había puesto hoy su nieta la puerta de la calle, masculló mientras cogía ilusionado el bastón.